o céu de maio já não traz nuvens carregadas de outrora
o tempo se diverte brincando conosco enquanto corre a
hora
e santifica-se do ar que enche os pulmões agora
aqui dentro está tão fresco, mas insisto em brincar lá
fora
a infância é doce que tem gosto de doce amora
e os sons que ninguém dubla é o som do desespero de
quem chora.
seja no amor infiel ou na criança que chutou pra fora a bola
e a criança que não quis se isolar por conta da
catapora
chora num quarto escuro porque não aguenta mais a
demora
pois perde a vida quem deixa sua criança ir embora
e a morte se apresenta no fim, como finda o dia a
aurora.
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