domingo, 7 de outubro de 2018

Lamento à Ilha de Vera-cruz

Hoje pela manhã um passarinho conversou comigo.

Ele cantou do alto de uma árvore e, em plenos pulmões, tagarelou com euforia sobre as coisas.
E, de tanto insistir, eu entendi o que ele quis dizer..

Todo seu lindo canto era, na verdade, o maior lamento que já ouvi. Como se Deus falasse por
ele e me atingisse em altíssimo desabafo. Por sorte falo com pássaros, e eles voam por mim.

Hoje ele, sem temer, me contou que está decepcionado com os "homens bons" que, por sede de sangue, se uniram numa voz impositiva e radical. Como se fosse de sua vontade que os homens autodeclarassem "homem bom e homem mau".

Ele antecipou suas trombetas angelicais e deu lugar a um hino fúnebre de luto. Os homens, por tanta informação, deixaram de pensar nos próprios homens. Preferiram ceder ao gosto de chumbo e pólvora no lugar de corações.

Hoje há uma derrota na história. Um apagão instaurado nas brilhantes memórias dos que se foram por lutar pelo bem.
A ignorância humana chegou em seu ápice, e em sua mais elevada forma, alcançaram Deus para que ele, de próximo, adiantasse seu apocalipse.

Não fora por sua vontade, mas sim por nós.

Os pássaros cantam a beleza, mas traduzem medo.

E a nós, que tanta liberdade assumimos, tomamos o risco de que um calar seja instaurado em nossas vozes.

Não há mais tempo, irmãos.

Pois o único destino que nos guarda é de um rosto entristecido e um soldado curando suas lágrimas na ponta de uma arma.

Acabou, não há o que se fazer. Aos que se façam fortes, talvez aprendam com isto para que nunca mais seja tomada outra decisão assim.

Sinto muito por nós.

Os pássaros que guardem minha liberdade. Pois minha voz será calada e sepultada junto da paz.

E sem que se tenha percebido, as enterrão juntas.

terça-feira, 2 de outubro de 2018

hoc mensi

O amor existe? - Perguntou.

-Sim! Ele é como a luz fraca de um vaga-lume num campo eterno de miúdes lembranças.

Mas e o amor, ele existe? - Repetiu.

-Sim! Ele é o tempo passadiço. Num piscar se aproxima, num instante é consumido

Mas ele não soube nunca que, ao atravessar os lindos campos, ele é quem pisava as flores.